ПРОЩАЙ, ПАПА...

Даже, не знаю с чего начинать. Как обычно пишут письма прощения…

Привет, папа! (так лучше)

Прошло уже 20 лет. Мне сейчас 25. Доктор, сказал, через 3-4 дня меня больше не станет. Не пожалели, сказали, как есть. Рак. Наверно от того, что рядом никого не было, зачем жалеть жалкого одинокого человека. Я лежу на полу в коридоре больницы. Тут кроме белого цвета ничего больше нет. В этих стенах так и написано о смерти. Глаза болят, скучно. Хочу встать прогуляться, не получается. Со мной никто не общается. Только день тому назад маленькая девочка подошла, конфету протянула, улыбнулась, ушла. Волшебная улыбка, она не испугалась меня.

Знаешь, папа, о чем я часто задумываюсь? Почему в тот день, когда ты уходил, не попрощался со мной? Ты лишь сказал: «Я вернусь», а я так и не дождался тебя… Мачеха отдала меня через год в детский дом. Я убежал. Собирал бутылки, продавал, покупал хлеб себе и дворовым детям, с такими же сломанными судьбами, как у меня. Временами мыл машины, чистил окна. Надеялся, что помою и твою машину, но тебя все не было и не было на дорогах. Я побывал почти во всех улицах, шоссе, даже пешком добирался до аэропорта, вдруг ты прилетишь, я тебя встречу. Скажи, честно, ответь своей совести, ты же знал, что больше не вернешься? Все было запланировано?! Папа, ты меня даже чуточку не любил?

Мне больно, очень больно. Нет-нет, не физически, а морально. Ты не знаешь, после смерти, меня бросят или все-таки закопают? Спрашивали про родственников, некого было назвать… Меня во дворе ждут мои друзья, у них нет денег на мои похороны, но силы выкопать могилу будут. Папа, если каким-то образом это письмо дойдет до тебя, прошу, приходи ко мне на могилу, поговори со мной, я тебя пойму. Честно пойму… Извини за почерк, меняю руки, то пишу правой, то левой, чтобы они не уставали. Попросил доктора, чтобы он оставил письмо у себя, может когда-нибудь тебе передаст. Он согласился. Я поверил ему. А у меня другого выхода нет, сейчас последние дни моей жизни, со мной только вера в самое лучшее. Хотя я всегда верил в лучшее, верил что найду тебя. Не нашел, а теперь верю, что ты прочитаешь мое последнее письмо тебе.

Улица научила меня многому. Я видел разные судьбы, я видел, как женщины, улыбаясь, торгуют своими телами, а потом в тишине плачут. Плачут от несправедливости жизни. Мы все дети Божьи. Нашими родителями на улице становится вера. Вера в Бога, надежда на него одного. Опираясь на него, двигаемся вперед. Вор не становится вором, потому что ему этого хочется, проститутка не продается, потому что ей так хорошо, ребенок сам по себе не становится сиротой, такими нас делают сами же люди - наши родители. Ночами на пролет мы рассказывали друг другу наши истории, и я понимал, насколько жизнь несправедлива. Жестоко бьет нас, бросает с одной стороны в другую. От этого мы становимся все сильней и сильней, закаленными. 

Я не хочу умирать. Спрашивал у Бога, почему я? Наверное, наказание за мою жестокую судьбу, которую он сам же подарил. Не хочу умирать, но умру. Покину этот мир так же незаметно, как и пришел. Папа, каким бы ты ни был, я люблю тебя. Я прощаю тебя за нелюбовь ко мне.

Может быть, ты не простил меня за смерть мамы, но зачем бросил меня? Мы бы вместе встали на ноги, утолили бы боль. Мы бы оправились вместе, как одна семья. Представляешь, отец и сын, жили долго и счастливо, ходили на могилу мамы, покупали ее любимые пионы. Я замечтался. Мне же позволено, последние дни, можно и помечтать.

Папа, я скоро обнулю свою жизнь. Начну с чистого листа, но уже в ином мире. Он меня ждет, я иду к нему. Знаешь, даже жду с нетерпением своей смерти, я смогу с небес смотреть на тебя, подойти ближе, стать твои ангелом по жизни. Может, встречу и маму, попрошу прощения у нее за мое рождение взамен на ее смерть.

Папа, можно еще один вопрос? Нет, это даже просьба: не плачь, когда узнаешь про мою смерть, я больше не обуза тебе – радуйся…

Прощай, папа. Я тебя люблю.

http://urban.az/city/proshaj-papa-3370